ZOÉ

— J’ai besoin de m’envoyer en l’air.

Tiago ne m’écoute qu’à moitié, trop occupé à scruter le serveur derrière le bar. Je fronce les sourcils en suivant son regard de braise. Il est mignon, il n’y a pas de doute. Sauf que…

— Il est hétéro, dis-je, en sirotant mon cocktail.

Mon meilleur ami m’accorde enfin son attention, rougissant. En vérité, je n’en sais absolument rien et je m’en fous. Je veux simplement qu’il arrête de le mater et qu’il se concentre sur mon problème. Je suis en crise, merde.

— N’importe quoi ! Qu’est-ce qui te fait dire ça ?

Je hausse les épaules, désinvolte.

— Ça se voit, c’est tout.

— Oui, parce que c’est connu que tous les gays portent du rose et parlent comme ça, se renfrogne-t-il, en prenant un air maniéré qui me fait sourire. Tu ne peux pas le deviner d’un seul coup d’œil, alors tais-toi. Et puis ce n’est même pas lui que j’observais.

Je lui attrape le menton et l’oblige à regarder dans la direction du serveur beau gosse. Celui-ci est en train de servir une bande de jeunes filles en jupe courte et talons hauts. Son regard louche sur le décolleté de l’une d’elles, ce qui fait grimacer Tiago.

— OK, mais ça ne veut rien dire. Il peut être bi.

— Peut-être. Bref, revenons-en à moi.

— Toi, toi, toi. T’as besoin de t’envoyer en l’air, j’ai compris, répète-t-il doucement, le regard sur son verre. Tu me le répètes depuis deux semaines. Si tu veux coucher avec quelqu’un, fais-le. Ou alors… attends… tu veux coucher avec moi, c’est ça ?

Je lui coule un regard blasé. En surface, Tiago peut vite paraître réservé, voire asocial, mais une fois qu’on le connaît, on découvre un homme drôle et très intelligent.

Il a ce genre de charme sombre et adorable qui fait tout de suite craquer. Grand, mince, avec des yeux charbon et des cheveux chocolatés plus soyeux que les miens. En classe de terminale, j’ai rencontré une fille en cours de sport, et quand elle a compris que j’aimais les femmes mais aussi les hommes, elle m’a répondu : « Ah, donc, t’es bi ! Mais alors, pourquoi t’as toujours pas couché avec Tiago ? »

J’ai passé la demi-heure suivante à lui expliquer qu’être bisexuel ne voulait pas dire « être attiré par tout le monde ».

— Je ne veux pas coucher avec toi, calme tes ardeurs. C’est juste… C’est juste plus dur pendant la période de Noël.

Voilà, c’est dit. Bordel, quelle pleurnicheuse je fais. Comprenant enfin de quoi il s’agit, Tiago pose une main chaleureuse sur la mienne. Le bruit assourdissant du bar parisien un soir de vingt-quatre décembre s’évanouit, et l’espace d’un instant, il ne reste plus que mon meilleur ami et moi dans la salle. Je m’interdis toutefois de pleurer sur mon sort ; il est temps de passer à autre chose, comme tout le monde.

Au moins pour ce soir.

— Je suis désolé… Mais il faut que tu penses à toi, Zoé. Ça fait deux ans, déjà.

Je lui fais comprendre que ce n’est pas important. Après tout, je ne suis pas venue dans ce bar pour parler de Sarah.

Autrefois, on aimait s’attifer de pulls de Noël ridicules pour aller boire des Magners dans un bar irlandais, le Galway, situé à Saint-Michel. C’était notre QG. Après ça, on s’allongeait devant la cathédrale Notre-Dame pour contempler les étoiles – les vraies – avant de nous balader sur le pont des Arts puis de marcher jusqu’au musée du Louvre.

En dépit de ce qui s’est passé, il est hors de question d’arrêter les bonnes habitudes.

— Tu sais quoi ? Tu vas t’envoyer en l’air, ce soir, me promet Tiago, en finissant son verre cul sec. Tu en as plus besoin que moi.

Je lui offre un sourire reconnaissant et engloutis la fin de mon cocktail.

J’ai voulu inviter Violette, ce soir, que j’ai rencontrée à l’ESMOD et avec qui je partage désormais un appartement, mais elle passe les fêtes avec son père, dans le Jura. J’adore cette fille, même si notre amitié a commencé avec sa moussaka renversée sur mon pull Burberry.

Je m’étais promis de la détester pour toujours, mais quand ses excuses ont – sans que je sache pourquoi – viré sur son amour pour Colin Firth, je le lui ai pardonné.

— Je vais commander deux autres shots et je reviens, dit Tiago, avant de partir.

Je lève les yeux au ciel en le suivant du regard. Ce salaud m’abandonne pour aller voir le serveur de plus près et il croit que je suis trop idiote pour ne pas piger le truc. J’attends de longues minutes, il ne revient pas.

Ma foi, peut-être que le serveur est bel et bien bisexuel.

Me tortillant sur place, je décide d’aller attendre Tiago près des toilettes. Quatre filles patientent déjà et je me pose contre le mur, les bras croisés sur la poitrine. C’était une mauvaise idée, de venir ici. J’aurais dû m’en douter.

J’écoute la musique en chantant dans ma tête, jusqu’à ce qu’un semblant de conversation atteigne mes oreilles.

—… la rappeler le lendemain. Je veux dire : OK, j’avais promis. Mais tout le monde sait que quand on dit ça, c’est du baratin. C’est pas ma faute si elle n’a pas pigé le truc. Pardon ? Je suis tellement blasée que je fronce les sourcils en tournant la tête. Deux types sont là, à ma droite, la hanche adossée au bar. Celui qui parle – appelons-le Blondie – me tourne le dos tandis que l’autre lui fait face et l’écoute en hochant vaguement la tête. Il donne l’impression de s’ennuyer ferme.

— Mmh-mmh, répond-il, en faisant tourner son verre. En effet, quelle idiote de ne pas avoir compris.

Je crois entendre une pointe d’ironie dans sa voix, mais je n’en suis pas certaine.

— J’avais envie de lui répondre : « Meuf, si je t’ai dit que je t’appellerais mais que j’ai pas pris ton numéro, tu t’es pas dit qu’il y avait un problème ? » Puis je comprends pas ce qu’elles ont toutes à vouloir approfondir ; si je te ramène chez moi deux heures après t’avoir rencontrée, c’est que je ne veux que ton cul. Réfléchis.

Je me retiens d’éclater de rire ; c’est nerveux. Tellement, en fait, que je me décolle du mur et me poste derrière Blondie, une main posée sur ma hanche. J’espère bêtement qu’il sentira ma présence et se retournera. C’est toutefois son interlocuteur qui remarque mon regard noir et mes lèvres pincées. Ses yeux dévient de son interlocuteur et se posent sur les miens. Je hausse un sourcil provocateur, mais une fois la surprise passée, c’est un sourire qui naît et grandit sur son visage.

— Oui, c’est clair, dit-il. Continue, je t’en prie.

Le fumier.

— C’est pour ça que les femmes viennent de Mars et nous de Vénus. Elles veulent de l’amour alors qu’on veut du cul.

— Je crois que c’est l’inverse, mec, répond le brun. Les femmes viennent de Vénus.

— Ouais, peu importe. Tout ce que tu dois retenir de cette histoire, c’est : ne couche jamais avec une féministe. Mauvais coup assuré. Elle n’a même pas voulu que je la prenne par-derrière.

L’autre grimace et se retient difficilement de rire, le poing devant la bouche.

—Je tâcherai de suivre le conseil, mec.

Ce crétin se régale, c’est clair. Alors que Blondie-grand-gourou-de-l’amour lui répond que ce sont les féministes qui mènent le monde à sa fin, j’en profite pour mettre un terme à la mascarade :

— Waouh. Merci, Einstein. On voit que tu y as grandement réfléchi, à ta théorie.

Il fait volte-face, l’air surpris. Il est bien plus grand que moi, mais je campe sur mes positions et le fusille du regard. J’étais déjà de mauvaise humeur, ce soir, ça tombe très bien.

— Pardon, mais c’est une conversation entre hommes.

— Une conversation entre crétins sexistes, oui, j’ai entendu, rectifié-je, ce qui ne fait qu’élargir le sourire du brun. Si tu ne veux pas qu’une femme avec qui tu as couché te harcèle alors que tu ne l’as pas rappelée, tu devrais peut-être commencer par arrêter de dire que tu vas le faire. Tu verras, c’est magique.

Blondie ouvre la bouche avant de la refermer, puis l’ouvre à nouveau, mais je le devance :

— Les femmes n’aspirent pas toutes qu’à l’amour, comme les hommes n’aspirent pas tous qu’au cul ; t’es juste un abruti obsédé par sa bite.

Il a l’air pris au dépourvu le temps d’une seconde. Comme je m’en étais doutée, il finit par se braquer et prend un air agressif qui ne me fait absolument pas peur. S’il savait le genre d’homme avec qui j’ai grandi, il n’essayerait pas de m’intimider avec son air de gangster.

— Ma bite ne te regarde pas, alors va te faire foutre.

Je prends un air dépité.

— C’est dur, hein, d’entendre la vérité ? Surtout quand ça sort de la bouche d’une femme.

— Putain, mais c’est quoi ton problème ?

L’autre a toujours les yeux rivés sur moi quand il s’approche et pose une main sur l’épaule de son acolyte. Il sourit comme un idiot avant de lui dire de laisser tomber. Alors que l’abruti s’en va en titubant, le brun reste. Nous nous défions du regard assez longtemps pour que cela devienne gênant. S’il s’attend à ce que je batte en retraite parce qu’il me transperce du regard comme s’il me déshabillait par la seule force de ses pensées, il se plante. Ça me plairait, même, s’il n’était pas con.

— Tu devrais suivre ton pote.

— Lui ? m’interrompt-il, en pointant le point par-dessus son épaule. Je connais pas ce type.

— Pardon ?

Il s’adosse au bar, totalement décontracté, et se rapproche pour que je puisse l’entendre davantage.

— Je commandais un whisky coca quand il s’est mis à me raconter les détails sordides de son dernier plan cul. Je ne vais pas mentir, j’adore ce genre de détails, d’habitude ; mais seulement ceux qui concernent mes plans cul.

J’écoute à peine ce qu’il est en train de dire. Je suis beaucoup trop secouée pour lui répondre. En effet, s’il s’était trouvé dans la semi-obscurité du bar tout au long de mon échange avec l’autre type, il est désormais dans la lumière des spots.

C’est plus fort que moi, j’éclate de rire. Alors ça, c’est épique. L’homme m’adresse un regard interrogateur.

— Tu es Colin Firth, expliqué-je pour toute réponse, pointant le doigt vers son torse.

Un sourire commence à naître sur sa bouche pulpeuse. La situation a l’air de grandement l’amuser.

— Je ne sais pas quel cocktail tu as pris, mais je veux le même.

Colin Firth est-il le dieu des rencontres foireuses ? Parce que ce type porte le pull de Noël le plus atroce que j’aie jamais vu. Bleu marine, avec un col rouge et des manches vertes à rayures ; il m’aveugle littéralement. Ce n’est pas le pire. Sur le devant se trouve un sapin de Noël avec des yeux – rien de plus normal – qui dit joyeusement : « I don’t want your BALLS on me ! ».

Je n’ai jamais rien vu de plus kitsch. Évidemment, j’adore.

— Oh, comprend-il enfin. Ouais, c’était soit celui-là, soit celui avec le père Noël en string.

— Très classe.

— Le choix était difficile. Puis j’en suis venu à la conclusion que je serais incroyablement attirant dans l’un comme dans l’autre, alors…

Je croise les bras sur ma poitrine en arquant un sourcil. Je ne sais pas s’il plaisante ou s’il est très sérieux, mais je décide de ne pas lui donner raison. Son ego n’a visiblement pas besoin de ça.

— « Incroyablement attirant » est un mot codé pour dire « incroyablement con » ?

Il rit et son sourire prend la moitié de son visage. C’est le genre de sourire contagieux qui vous donne chaud au ventre. Je laisse traîner un léger coup d’œil sur lui tandis qu’un type lui tape sur l’épaule en lui disant quelque chose que la musique forte ne me permet pas d’entendre.

La première chose que je remarque est sa pomme d’Adam. Elle roule et se déroule chaque fois qu’il parle, à un point tel que c’en est hypnotisant. Le bar est plongé dans une lumière tamisée, mais je peux facilement distinguer la couleur brune et sans défaut de sa peau, la ligne saillante de sa mâchoire, ainsi que ses lèvres charnues. Je ne vais pas tenter de nier parce que j’échouerais lamentablement : c’est un physique qui donne envie de s’offrir au diable.

C’est simple, cet homme est l’indécence même.

Ses yeux mordorés sont en amande et je m’imagine passer la main dans ses cheveux noirs, courts sur les côtés, bouclés sur le dessus. Je ne sais pas de quelle origine il est, mais une envolée de frissons parcourt soudain mon échine dorsale.

Oh, je n’aime pas ça du tout.

Il fait signe à son ami qu’il arrive et se retourne vers moi. Son sourire n’a pas quitté son visage, même face à mon regard noir. Je n’aime pas les gens qui sourient tout le temps, j’ai toujours l’impression qu’ils sont faux.

— Désolé, c’était une connaissance. Moi c’est Jason, au passage. Et tu es… ?

— Pas ton genre.

Sur ce, je tourne les talons et lui fausse compagnie. Bien sûr, je ne manque pas de déhancher mon magnifique cul en le faisant, heureuse de mon jean ultra moulant.

Il a beau se trouver dans notre QG un vingt-quatre décembre vêtu d’un pull de Noël, je ne coucherai jamais avec ce type.

*

Je vais coucher avec ce type.

Oh, ça va, pas la peine de me juger !

Je hais l’alcool. Je hais son sourire, aussi. Il est bien trop grand pour son visage, et puis combien a-t-il de dents, au juste ? Ce n’est pas humain, ça.

Je jette un coup d’œil à Tiago, qui danse avec un autre mec à nos côtés. Il est entre de bonnes mains. Tout comme moi. Des mains électriques qui glissent partout le long de mon corps en flammes, des mains qui redessinent chacune de mes courbes à la manière de Botticelli peignant Vénus dénudée.

Ledit Jason ondule sensuellement du bassin contre moi, le nez effleurant ma joue. Je sens son souffle sur mes lèvres et je me demande comment j’en suis arrivée à espérer qu’il m’embrasse. Pire : qu’il me prenne sur le siège avant de sa voiture.

Il y a encore trois heures, je détestais ce type !

Quand j’ai mis fin à notre conversation, un peu plus tôt, il ne s’est pas démonté, bien au contraire. Il m’a fixée à distance d’un rictus amusé, et en retour je lui ai adressé un doigt d’honneur.

Normal.

Je n’avais pas anticipé que ça ne ferait que renforcer sa détermination – ce type doit avoir un sérieux problème psychologique. Sans grande surprise, c’est exactement mon genre de mec.

C’est pourquoi j’ai accepté qu’il m’offre un verre. Puis deux. Puis huit. D’un instant à l’autre, j’étais sur ses genoux à parler du plus sexy des Avengers (Iron Man, selon moi, et Thor, selon lui : « Pourquoi je peux pas être un beau blond d’un mètre quatre-vingt-dix, moi aussi ? »), de notre filtre Snapchat préféré (le chien, sans hésitation) ainsi que du nom du bar qu’on compte ouvrir ensemble (« Le Bar »).

Je ne me rappelle même pas comment nous en sommes arrivés à danser si proches l’un de l’autre.

Ses mains atterrissent soudain sur mes hanches généreuses et tout mon corps frissonne. Je soupire en me plaquant contre son torse ferme, mes doigts allant explorer les muscles de son ventre chaud sous son affreux pull. Il tressaille sous le contact, murmurant contre mon cou :

— C’est officiel, Mark Darcy est mon nouveau dieu.

Son parfum se mélange à la sueur fabriquée par nos deux corps imbriqués, puis ses lèvres se posent subtilement sur ma gorge délicate. Je ferme les yeux tandis que le bout de sa langue titille mon cou ainsi que l’endroit si sensible sous mon oreille.

Ça, ajouté à la sensation de son genou entre mes cuisses, je perds toute retenue.

— Oh et puis merde.

Je fonds vers sa bouche sans préambule. Il gémit sous l’assaut, empoignant ma taille d’un bras, et c’est le bruit le plus sexy que j’aie jamais entendu. Aussi fou que cela puisse paraître, je veux savoir quel son il fait quand il jouit.

Ses lèvres sont douces et ont le goût du whisky, de la transpiration et de la cannelle. Je fourre mes doigts dans ses cheveux bouclés en ouvrant la bouche. Sa langue s’infiltre aussitôt et s’enroule autour de la mienne avec douceur mais assurance. Mon cœur s’embrase, mes seins s’alourdissent et ma peau se recouvre de chair de poule.

Dieu sait que ça fait longtemps que quelqu’un ne m’a pas mise dans un tel état.

Le baiser s’intensifie et je finis par complètement oublier que nous sommes en public. Lorsqu’il reprend sa respiration, mes yeux sont hypnotisés par ses lèvres gonflées et humides. Je les veux ailleurs et je crois exprimer cette pensée à voix haute, car ses pupilles se dilatent presque instantanément.

— Seigneur, jure-t-il, le souffle court. Tu vas me prendre pour un connard, mais contrairement au crétin de tout à l’heure, je suis toujours honnête avec les femmes que je ramène chez moi. Alors il faut que tu saches deux choses : la première, que j’ai très envie de coucher avec toi. La seconde, que je ne promets pas de rappeler.

Je déglutis avec difficulté. Je vais effectivement m’envoyer en l’air ce soir.

— On va chez toi.

— Dieu merci.

Il plaque ses lèvres sur les miennes, durement, et me prend la main. Nous allons chercher nos manteaux au vestiaire, j’en profite pour dire à Tiago que je m’en vais. Je fais semblant de ne pas comprendre la signification de son sourire amusé.

Le trajet jusqu’à l’appartement de Jason est interminable.

Puisque nous avons tous les deux beaucoup bu et que nous sommes des adultes responsables, nous prenons un taxi. Sur la banquette arrière, nous ne nous touchons pas. Je peux toutefois sentir ses regards en biais vers mes cuisses serrées.

Tout juste descendu de la voiture, il me plaque contre lui et recommence à m’embrasser. Pour être honnête, je ne sais même pas comment nous réussissons à monter jusqu’au cinquième étage.

Je passe les doigts sous son pull tandis qu’il entre la clef dans la serrure. Bon sang, cet enfoiré a vraiment des abdos en béton ! Je fais glisser mes mains froides sous sa ceinture et caresse le renflement de son boxer, ce qui lui fait émettre un grognement rauque.

— Putain, il faut qu’on entre avant qu’on fasse ça sur le palier.

— Chiche, chuchoté-je, en m’agenouillant devant lui.

Une lueur éclaire son regard quand je fais un geste vers sa braguette, mais il me prend par les épaules pour me relever. Il a l’air étonné par mon initiative.

— Ne te méprends pas : j’admire ton assurance et j’ai très, très envie d’avoir ta bouche ici, en revanche, je ne veux pas que les voisins assistent à un tel spectacle. J’ai une réputation de garçon sage à tenir !

Il m’adresse un sourire joueur en tournant enfin la clef dans la serrure. Je hausse une épaule et entre la première. L’obscurité m’empêche de distinguer quoi que ce soit, et de toute façon, je m’en fiche. Je couche avec lui et je m’en vais, rien de plus.

— Pas du genre exhibitionniste ? demandé-je.

— Pas avec madame Michot, explique-t-il en m’adressant un clin d’œil.

Je souris avant de laisser échapper un cri de surprise quand il me soulève du sol et me plaque contre la porte fermée. J’écarte instinctivement les cuisses pour l’accueillir et enroule mes pieds dans son dos, la respiration haletante.

Il me baise le cou avec férocité, laissant traîner sa langue le long de ma gorge jusque dans mon décolleté. Je pousse mes seins vers lui, tremblante d’anticipation. Sa bouche se pose sur le tissu fin de mon soutien-gorge tandis qu’il frotte son érection contre mon entrejambe palpitant.

Un tsunami de chaleur me submerge et je suffoque presque. Le désir est tel qu’il fait mal, si mal que l’insatisfaction me donne presque envie de pleurer.

— Ton lit, haleté-je. Où est ton lit ?

Il me décolle du mur sans me donner le temps de répondre et nous dirige vers ce qui semble être la chambre à coucher. Je continue de l’embrasser, excitée… jusqu’à ce qu’il glisse sur le sol dans la précipitation.

Mon poids le déstabilise et nous tombons comme des masses entre le canapé et la petite table. Il jure dans sa barbe et me demande si ça va. Quel con, putain. Je lui grogne que je vais bien et me relève malgré mon genou douloureux. Je déteste les coins de table.

— Je vais marcher, OK ? C’est plus sûr.

Il acquiesce et passe les mains dans mes cheveux pour m’embrasser l’oreille, comme un pardon silencieux.

C’est reparti.

Cette fois nous marchons jusqu’à une petite pièce plongée dans le noir. Je m’écarte le temps de retirer mes chaussures et…

— Argh !

… crie lorsque mon pied tombe sur quelque chose de vivant et poilu.

J’entends un couinement sous mes pieds, si bien que je me précipite sur le lit en mettant ma main devant ma bouche. Je gesticule frénétiquement, comme pour me débarrasser d’une araignée invisible. Jason n’a pas l’air effrayé, plutôt inquiet.

— T’as écrasé Han Solo ! m’accuse-t-il.

— Pardon ? m’offusqué-je, tandis qu’il se baisse et prend quelque chose dans ses bras.

Je l’entends chuchoter mais je ne suis pas sûre qu’il s’adresse à moi. Il allume enfin la lumière et je découvre une petite boule de poils roux dans le creux de son épaule. Un chaton. J’ai écrasé un putain de chaton.

J’observe Jason caresser l’animal avec stupeur. Bientôt, deux autres bébés chats débarquent et se frottent à ses jambes. L’un est noir et l’autre est blanc. Bordel, dans quel pétrin suis-je allée me fourrer ?

— Tu as des chatons, dis-je bêtement.

Pour le coup, je ne m’y attendais pas du tout. Il relève les yeux vers moi et sourit de toutes ses dents.

— Ouais, la chatte de ma sœur a eu une portée il y a deux semaines. Et je sais, ils ne sont pas de la même couleur. Ne demande pas pourquoi, ils sont quelque peu susceptibles à ce sujet. On se comprend, eux et moi.

Je n’ai absolument pas les mots. Je me contente de le fixer, interdite, avant de me racler la gorge.

— OK… Et comment tu as dit qu’il s’appelait ?

— Le malheureux que tu as failli tuer, c’est Han Solo. Le noir, c’est Dark Vador, et la petite blanche, c’est Leia. Tu peux descendre, ils sont adorables. Le seul problème que j’ai avec eux pour le moment, c’est qu’ils pissent partout dès qu’ils sont contents.

Génial.

Je ne suis pas une grande amatrice de films, encore moins de science-fiction, mais je ne suis pas non plus ignorante. Je le fixe, éberluée. D’où sort ce type ?

— Tu as nommé tes chatons d’après des personnages de Star Wars.

Ses yeux s’illuminent soudain, il me regarde comme si je détenais le secret de la vie éternelle. Oh mon Dieu.

Je suis tombée sur un fan boy.

— Tu aimes ?!

— Non.

Mieux vaut le couper dans son élan dès maintenant. Je suis venue pour m’envoyer en l’air, pas pour mater La Guerre des étoiles avec des chats qui pissent partout.

— Ah.

Il semble un peu déçu, mais il se reprend très vite et dépose le chaton apeuré par terre, en lui disant d’aller voir ailleurs.

— Si tu pouvais éviter d’assassiner mes chats, ce serait vraiment génial, dit-il, en me rejoignant sur le lit, son front contre le mien. Et si tu ne peux vraiment pas t’en empêcher, choisis plutôt Leia. C’est une vraie casse-couilles.

Je le fais taire d’un baiser. Je ne veux absolument pas qu’il parle davantage. Je veux qu’il reste un inconnu canon et arrogant rencontré dans un bar, pas un nerd adorable et sexy qui vit avec des chatons.

Il semble comprendre car il entreprend enfin de me déshabiller. Les battements de mon cœur s’accélèrent à l’idée qu’il me voie nue, comme chaque fois que je suis sur le point de coucher avec quelqu’un, et je réussis à jeter ma chaussure sur l’interrupteur pour nous replonger dans le noir.

Même bourrée, je n’ai pas envie qu’il me voie à poil au grand jour. Heureusement, il s’en accommode.

Il met un temps infini à me déshabiller, s’impatientant sur les boutons de ma chemise. Il finit par en faire sauter un, ce qui ne manque pas de m’énerver. Cette chemise m’a coûté la peau du cul, putain.

Quand il rencontre le même problème avec mon jean, je m’allonge sur le dos pour l’aider. Il tire dessus sans réussir à faire passer mes chevilles. À ce rythme-là, on y est encore demain.

— Tire, nom d’un chien !

— C’est ce que je fais, merci, s’agace-t-il. C’est bien la peine de mettre un jean aussi serré.

— Oh, va te faire foutre. Tu n’es pas en mesure de donner des conseils vestimentaires, monsieur-père-noël-en-string, lui craché-je en retirant le jean moi-même.

Il le jette à travers la pièce et attrape ma culotte en dentelle noire, la faisant descendre sans difficulté le long de mes jambes douces. Mes cuisses se recouvrent de chair de poule, nous sommes enfin nus l’un contre l’autre.

J’enroule mes bras autour du cou de Jason tandis qu’il trace un chemin de baisers humides le long de mon ventre creusé. Ma respiration s’accélère et au moment où ses lèvres se posent sur mon centre de gravité, je l’entends murmurer pour lui-même :

— Que la force soit avec nous.

*

Oh. Waouh.

Je suis allongée sur le dos, le regard fixé au plafond. Jason fait la même chose à côté de moi, immobile et silencieux. Personne n’a encore parlé. La lumière est toujours éteinte et la seule chose que l’on entend est le bruit continu des voitures parisiennes.

Je ne sais pas quoi faire. Partir ? Rester dormir et prendre le petit déjeuner avec lui ? Plutôt mourir.

J’ai diablement envie de me sauver, mais je ne veux pas paraître malpolie. Le moins que l’on puisse dire, c’est que j’ai dessoûlé en moins de deux. Je me mords la lèvre et ose briser le silence.

— Tu as besoin de crème, ou ça va aller ? soufflé-je.

— Je vais me débrouiller.

D’accord. J’aurais ri si je ne me sentais pas aussi gênée.

— C’était… murmure-t-il soudain, laissant sa phrase en suspens.

Je fronce les sourcils. Est-ce qu’il s’attend à ce que je finisse cette phrase ? Merde. J’hésite quelques instants avant de dire :

—… bon ?

— Oui, confirme-t-il. C’était… très bon.

Je me pince les lèvres sans rien ajouter. C’était quelque chose. Je m’en souviendrai toute ma vie, c’est certain.

Jason ne tarde pas à s’endormir à côté de moi, si bien que j’en profite pour me rhabiller et filer en vitesse. Je n’ai pas la force d’endurer un lendemain de plan cul et de mentir en le regardant droit dans les yeux.

C’était le pire coup de toute ma vie.